Relato: El proceso de creación.

Pétrea divinidad y belleza.

“Me mira sin verme con sus ojos cegados, sabiéndome cerca, misteriosa, eterna. Me contempla complaciente desde su atalaya de mármol, ajena en apariencia, mas tan cercana a mi universo como el ansia de lo imposible que me inunda desde aquellos, los primeros días de mi infancia.

Me observa.

Sonriente a la luz del sol, divina entre las sombras, con la firmeza de la nada y a la vez etérea cuán sonrisa compartida o una verdad a medias contada me observa...

Emisaria de otros tiempos, salvaguarda de los muertos, ornamento del camposanto, estatua y mujer al tiempo. Soberana, sirvienta, reina...”

–Vaya mierda.

La opinión llega, como siempre, desde dentro. Hablando con la voz del genio cínico, del espectador inaguantable, del crítico interior, del villano no mentado, de ese grano que todos, en fin, tenemos a dos centímetros del ojete. Metafóricamente hablando, claro.

Espanto a una mosca que se ha posado en el teclado, me trago mi orgullo, me muerdo la lengua y doy una calada al cigarrillo aprovechando que mi mujer no está en casa.

–A este paso no vas a terminar nunca –me aguijonea, disfrazado de conciencia, divertido.

Trato de ahogar un insulto pero lo hago en blandito, sin fuerzas, y una palabra se me escapa entre los labios.

–Capullo...

No escucho su respuesta, que seguramente será aplastante, y me centro en volver a escribir.

“...Duro es el corazón de la dura piedra que no late en su interior hueco y sin escrápulos, mas tierna es su sonrisa, afable y asesina, embriagada de locura, sutil, imparable, certera...”

–Y todo eso lo escribe sin la ayuda de un diccionario de adjetivos, ¡qué figura! –me reta, sarcástico–. No, no es sarcasmo, es ironía –apunta corrigiendo mis pensamientos.

–Eh, no corrijas mis pensamientos –me quejo.

–Vale, vale, lo siento. Continúa, compañero –me invita, demostrando una sobredosis letal de campañas electorales.

Por dónde iba...

“...Soñé una noche con ella, con su blanca estampa inmaculada, limpia de lluvia y humedad. Serena. Sin el gotelé desvergonzado de los hongos y las impurezas que la vida a la interperie han pintado en sus miembros lozanos...”

–¿Interperie? ¿Con erre? ¿No es intemperie?

Me hace dudar, el maldito.

–No, no, es interperie –apunto muy seguro en mi inseguridad.

El cínico medita en silencio.

–Creo que te equivocas. A ver si va a pasar como con podredumbre, que estuviste años escribiendo “pobredumbre”, con be, hasta que esa lectora...

–De acuerdo, de acuerdo –acallo sus quejas y entro en wikipedia.

Ni que decir tiene que, una vez más, tiene razón el cabrito.

Corrijo mi error ante la sonrisa burlona que, sin duda, ha pintado en su desconocido rostro.

–Continúa, por favor –me invita, desdeñoso.

“...Era en su pulcra belleza soñada en la que sus labios, siempre entreabiertos en esa enigmática sonrisa, prometían un beso honesto con palabras tan ocultas como oscuras...”

–Se te está yendo la inspiración.

La voz me apuñala, más por la veracidad de sus palabras que por su intención.

–¿Y de quién será la culpa? –refunfuño.

–No mates al mensajero, hermano.

Lo miro mentalmente, sorprendido.

–Lo que tú digas, Snoop Dog.

Sonríe.

–Vas a tener que dejar de ver la Mtv de madrugada...

Vuelvo al trabajo.

“Unidos nuestros labios en esa onírica experiencia...”

–Uhm... lamento cortarte antes de llegar a la música de saxos y el ritmillo de peli porno, pero te has pasado de caracteres –me advierte.

Tiene razón, por supuesto, ¿quién lo duda?

Aún así los cuento.

–Mil ciento tres –por decir una cifra. Siempre he sido más de letras puras que de ciencias mixtas.

–Casi –se ríe el cínico–. ¿Cuántos te pedían?

–Doscientos cuarenta –respondo con la boca chica

–Vaya, por qué poquito –se carcajea.

–Voy a tener que cortar –suspiro.

–Ochocientos sesenta y tres –me sopla mi cinismo, al que se le dan mejor los números que a mí mismo. Perdonad el pareado ostentoso–. Ya puedes empezar, figura.

Meneo la cabeza y lo doy por imposible.

–Nunca se me ha dado bien el microrrelato –me quejo, porque eso de quejarme sí que se me da estupendamente.

–Claro, va a ser eso –se ríe mi sarcasmo.

Y así, de la mano, su ironía y mi empeño, volvemos al principio.

Relato chorra pero es que últimamente no puedo evitar sentir cinismo destructivo hacia todo lo que escribo. Es bueno, porque me evita avergonzarme de mi obra con el paso del tiempo y me hace reír y tal: La cosa es que soy incapaz de narrar una historia de amor sin pensar que los protas son un poquito... soplapollas (No me miréis así, es el término científico).

Un abrazo, feliz inicio de semana y gracias por seguir aquí.