miércoles, 27 de julio de 2011

España, "shoshito", qué penita das a veces.

Me llamo Rafa,
tengo 33 años...
Y me gustan los realities de la MTV
(Cani! Hortera! Pasharte! se escucha al fondo de la sala) 
 Decía ayer Tita Hellen, con mucho cachondeito, que Saudade era como mi particular Campos de Castilla, así que puestos a ser Machados, ¿qué mejor que recuperar ese tópico de "Castilla miserable ayer dominadora, envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora"? Porque sí, hay que ver cómo la historia gusta de dar vueltas sobre sí misma: hace siete años y medio estábamos entre las ocho primeras potencias mundiales y ahora competimos con Grecia por ver quién protagoniza la cagada más gorda.
Brillante.
Pero no, Zapatito, pisha, no me tiembles que esto no va de política.
Va de televisión.
Aunque claro, al fin y al cabo ambas son la misma cosa para ti. ^______^

 Ufff, qué alivio, hoy no cato yo.

Pero al lío: Como decía al principio soy un fan acérrimo de los realities cutres de la MTV: Next, Parental Control, Cita con mamá, Pimp my Ride, Los chicos de Diddy, Made, From G's to Gents... Ya sabéis. Para Tila Tekila, Jersey Shore y la Hilton me hacen falta unas copas antes, pero los anteriores me hacen gracia. Tienen un no se qué que qué sé yo que me hace reír, ya sea por la estructura absoluta y completamente guionizada que no engaña nadie, por la facilidad de entender la situación, por la cara de tontos que se les queda a los rechazados en los teen reality o la alegría de los que reciben su coche. Ya os digo, no sé por qué pero me gustan: Me parecen... ingenuos y divertidos.
A lo mejor me lo tengo que hacer mirar.
¿Y qué tiene que ver esto con España, os preguntaréis algunos? (otros, sagaces vosotros, ya me estáis viendo venir) Pues que resulta que en España, que somos algo así como el vertedero "sub cultural" del planeta y cuán lisas mojoneras de la bahía tenemos a bien zamparnos toda basura que nuestros compis planetarios disfrutan arrojándonos por la borda de sus buques que ya navegan sobre la crisis, hemos empezado a plagiar estos programas.
Y bueno...
Da mucha penita.
Pongamos por ejemplo Next, un programa en el que una persona (chico o chica, hetero o gay) recibe la visita de cinco personas que vienen en un bus. Va citándose con ellos uno a uno y conociéndoles, y mientras, l@s visitantes van recibiendo un euro o un dolar por cada minuto que pasan con el visitad@. Si al visitad@ les gusta, les ofrece quedarse con el dinero o una segunda cita. Si no, dice "next" y pasan al siguiente.
 Hasta aquí todo normal: humillante, tonto y absolutamente absurdo, lo que viene siendo un programa de televisión estándar.

Next... Una excusa para juntar a dos capullos.

El problema surge cuando comparas entre la versión USA y la castiza española, porque mientras los Next estadounidense invitan a sus citas a actividades tales como descender en canoa, jugar al basket sobre patines, ir a una bolera sólo para ellos o meterse en un restaurante a preparar un menú especial; en la española se limitan a dar paseitos por el retiro, sentarse en un banco en medio de Callao, ir a un bar cutre (previa aparición del letrero del mismo, la dirección, el menú y demás "fellatios" publicitarias) o, en el mejor de los casos, ir al Corte Inglés (coño, Shei, casi parecen mis visitas a Madrid, qué aburrido soy).
¿Tan jodida está la cosa? Es que recuerdo especialmente un capítulo USA en el que el chico soltaba algo como "¿Te gusta conducir? Pues te he traído a un circuito de tierra y vamos a hacer una carrera conduciendo dos 4x4 a ver quién gana". Su conversión a capítulo español se convirtió en un "¿Te gusta conducir? Pues he traído UN cochecito radio control de los chinos y he puesto tres ladrillos en el suelo para darle vidilla ¿Competimos a ver quién hace mejor tiempo? Uhn... ¿tienes reloj?" Que la chica se quedó con cara de "joer con Neox, ya podrían haber traido al menos dos cochecitos 7y un cronómetro, copón".
Y es que está claro: en España sólo hay dinero para las tontás y los concursos amañados, para lo demás... Next.
Otra cosa que me saca de quicio comparando la versión Usa y la ibérica es el tiempo de cada cita. En la versión estadounidense suelen estar como veinte minutos antes de decir next, y si les gusta el aspirante aguantan como una hora antes de ofrecerle la pasta "llevamos setenta y tres minutos y te has ganado setenta y tres dólares, pero me pones burra. Quieres la pasta o una segunda cita conmigo (caidita de ojos e inspiración para lucir entreteto)?" Guay. Quedarse con la pava ahí tiene su mérito.
En la versión spanish people, sin embargo, las citas next vienen a durar como medio minuto, y las que les gustan... ¡¡Siete u ocho minutos a lo sumo!! Claro, ahí dice el tío "Llevas siete minutos conmigo, te has ganado siete euros pero haces que todos los miembros de esta sala se pongan en pie para darte una ovación (frase auténtica escuchada en una disco, juro. Me entraron ganas de “suicidar” al tipo) ¿Quieres la pasta o a mí (pose tonta para lucir bícep inexistente)?" Imaginaos la cara de la pava!! ¡¡Siete putos euros de mierda!! Pero esto qué leches es? Además ¿se puede conocer a alguien en siete minutos para decidir si salir con él o mejor mentarle a la madre y mandarlo a por tabaco? Es que es de coña... casi me imagino a la chica diciéndole en bajini al tío "mira chache, me das cincuenta pavos y no te dejo como a un gilipollas en la tele ¿vale?".

 
Al final son todos unos fantasmas.

Mu triste...
Otra cosa muy triste es el porte de los españolitos de a pie que van al programa. Los nordacas suelen ser chavales bastante guapetones, tipos con abdominales cinceladas en piedra de esas que tanto le gustan a Stephanie Meyers y aura de feromona de mono por doquier, y las chicas suelen ser tipazos andantes con carilla mona y sonrisa cachondilla.
En España no. En España se busca al tonto del pueblo, al raro de la discoteca que suele chupar los vasos dejados en la barra para dar “besos indirectos” a las chicas, a las estrellitas que sólo van a lucirse, a modelillos de los baratitos, de los que llevan las abdominales pintadas y a actorcillos de segunda que lo más que han hecho ha sido bailar como público en la promo de tonos de móviles del programa de Ana Rosa (pozí). Suerte que de vez en cuando también llevan a algún inmigrante para que suba un poco el listón, aunque en seguida se nota que el chico o la chica simpáticos son de fuera y eso nos hace sentir más penas de nosotros mismos, fucking spaniards de medio pelo como somos.
¡¡Y eso es sólo el porte!! Porque los tipos de peña que llevan son aún peor, a destacar el típico concursante que desde que dejaron de emitir "El Semáforo" no sabe dónde lucir sus escasas cualidades y, aprovechando el escenario de esta next a la española, se lía a hacer todas las tontás que sus amigos le ríen los findes porque van muy pasados o les gusta cachondearse de él en privado. ¿Qué uno sabe dar volteretas para atrás? Pues nada, le pregunta a la chica ¿Sabes hacer esto? y se lía a dar saltitos cuan extra de Prince of Persia ¿Que lo tuyo son las cariocas de fuego? pues nada, nada, a prenderle fuego al Retiro ¿Qué vienes del pasado remoto y sabes bailar el hula hop? Pues a bailar el hula hop todo quisqui, qué total, esto es neox y de algo hay que vivir. Mención especial merece el que hace beat... em... bueno, lo de hacer ruiditos con la boca y creerse chachi, que suelen terminar llenándole de babas el careto a los pobres aspirantes, quienes sonríen con pena y cara de "¡Que alguien me saque de aquí, por el amor de Dios!".
Lo que duele la crisis...
No obstante lo que me saca de quicio, lo que de verdad me pone en el palo no es lo penosa que es esta peña actuando, que se quedan quietos el uno delante del otro en plan "quien empieza tú o yo? espera, a ver qué dice el regidor... ah, dice que dejemos de mirarlo y disimulemos un poco, que esto canta mucho", tampoco es que a la mayoría de las tías parezca que las han sacado del baño de un MacAuto a la hora a la que van todos los poligoneros, ni que los chicos lleven las abdominales pintadas con carboncillo, como los de Casi 300.
No.
Lo que me cabrea es la personalidad y la mala baba de la mayoría de los concursantes, que antes de quedar en ridículo siendo rechazados prefieren ir de mariquitas malas y decirle next a todos los aspirantes, porque así es España, señores, la última cocacola del desierto que, desgraciadamente, nadie quiere beber porque en la barra hay whisky, pepsi y batido de frutas. 
No puedo despedirme sin recordar esas grandes frases de despedida de los concursantes, esas frases del tipo "joder, tengo una preparada que os vais a cagar, llevo dos semanas pensándola y es la leche, ya veréis..." y, como suele pasar en estos casos se terminan mordiendo la lengua, atorándose, titubeando y sintiendo ese pánico de "ay, Dios mío... estoy quedando como un gilipollas...". Básicamente como lo que eres, hijo, como lo que eres.
Pero no condenemos a Next: Es sólo una gota de ese inmenso mar de plagios absurdos, de programas de mierda, de proyectos de idiotizar a la juventud y demás basura "cultural" con la que se pretende derretir los cerebros aún en desarrollo de nuestros tiernos infantes.
Un consejo? Vedlo, os vais a reír, no os cortéis pero ved la versión americana, porque España, a veces... da una pena que te cagas. 

Dixit.

PD Ey, Anna, me alegro de verte de nuevo, espero que fueran bien las vacaciones. Y sep, la definición portuguesa es la de tu colega italiano, la otra es más brasileira, pero es lo que tiene. 

lunes, 25 de julio de 2011

Saudade


Me negaste hasta ese punto
ya lejano en la distancia,
llenando de vacío los rincones de una estancia
cuyo arquitecto soñó y olvidó de su existencia
en honor a la ignorancia.

Rancio abolengo de esperanzas abolidas
por una ley que menta al recuerdo
de lo fugaz y lo eterno,
de lo falaz y lo cierto,
de lo inconcluso y ajeno,
memorias desde el averno.
Paraísos encontrados que funden su alegría en negro
para después despertar del más humilde de los sueños
y saberse, si bien nobles, también barro entre los cerdos
y ladrillo en las cabañas que dan cobijo a los siervos.
Recuerdos abstemios de comportamientos ebrios, 
sumidos en la locura,
y a pesar de todo...
Cuerdos.

Saudade.
Melancolía.
Nostalgia vacía de memorias y momentos
que nunca llegaron a ser,
vacías mentiras que en virtud de los sarmientos
con los que sujetan tus pies
incapacitan los pasos por ese camino incierto
cuyo final...
Nunca fue.

Saudade,
voz de los muertos.
Con tu cantar deshonesto
me llevas a desandar
mis más sinceros aciertos
para encontrar,
al final,
que hice siempre lo correcto
al desoír tu cantar.
Saudade,
lleva mi genio,
¡Yo portaré tu arma!
Alimenta tus caminos con mi habla,
prodiga tus jardines con mis más tiernas palabras
y hazlo bien, sin escuchar los consejos
de la gente sin entrañas;
pues sólo así,
derrotada al fin,
caerás sobre la hierba a la espera de la escarcha,
del perlado albor del alba
y de la belleza extrema de la por ti cruel mañana.
Saudade...
Sucumbe.
Entona para mí un aria
que yo enarbolaré tu espada:
Filo cuántico de los destinos
que manejas al azar con tus manos desalmadas.

Vale, perdón, últimamente estoy poético, debe ser la primavera, que no llega (por ejemplo).
Para los que os lo estéis preguntando, Saudade es un término de origen portugués muy jodido de traducir a otros idiomas; una especie de nostalgia o melancolía que el escritor luso Francisco Manuel de Melo definía como "bem que se padeçe y mal del que se gosta" (bien que se sufre y mal del que se disfruta) aunque, personalmente, me quedo con la traducción de Jean-David Morvan en la novela gráfica (es decir, "tebeo" en plan chachi) Saudade, protagonizada por el clasicazo Lobezno de Márvel, en la que venía a decir que Saudade es un término brasileño de difícil traducción, la nostalgia de las cosas que nunca han sido y la melancolía por aquella felicidad que habríamos podido tener la suerte de llegar a disfrutar... En otro universo de probabilidades (¿pilláis ya lo de cuánticos destinos? Aish...)

Altamente recomendable, si lo véis, haceros con él al instante.
En seeerio... Os vais a alegrar.
Así que si alguna vez estáis tontorrones y no sabéis por qué (por ejemplo, os mandan a la mierda oootra vez de una agencia literaria en la que teníais puestas tooodas vuestras esperanzas... Otra vez, sí, otra vez, puta crisis) ya podéis ponerle un nombre a ese sentimiento.
Uf...
Saudade... Qué jodía.

¡Un fuerte abrazo y buen inicio de semana!

domingo, 24 de julio de 2011

Mariquita o tontolculo.

Como todos ya sabéis -qué leches, el 99% de lectores de este blog sois chicas, y más de la mitad potingueras-, tengo una venita femenina por ahí que hace que me llame mucho la atención todo ese rollo del maquillaje y los productos de belleza.


Gracias a muchos de vuestros blogs he aprendido mazo y he añadido a mis "productos de belleza" (léase por este orden: Gel, desodorante, cuchillas, aftershave y colonia) otros productos tales como crema para las asperezas del codo -¡que ya han desaparecido del todo! ¡Gracias, Gadi!-, cuchillas de mayor calidad, geles de afeitar especiales para pieles sensibles -aunque lo mío sea más bien cuero viejo-, perfumes de gama un poco más alta y, finalmente, hidratantes faciales.

Pinchas, papá

El caso es que lo de las hidratantes faciales no ha sido, como quien dice, decisión propia, sino que más bien ha sido fruto de la pura casualidad: Estaba en Cádiz, me había dejado los cacharros de afeitar en casa y encontré un pack bastante interesante de maquinilla y recambio de gillete Fusion Proglide con gel de afeitar para pieles sensibles y crema hidratante energizante por poco más de cinco pavos. Teniendo en cuenta que la cuchilla barata más la espuma barata me salía por casi lo mismo, me lancé de cabeza a probar el producto.

Un buen regalo para vuestros chicos 
y para vuestras mejillas, ya me entendéis...

Y bueno... Me gustó el resultado: piel nada tirante, muy suavecita y afeitado que dura más.
Hasta aquí todo perfecto.
El problema surge cuando, pensando que la crema no es eterna, me pongo a buscar una alternativa a la hidratante. La repolla, porque descubro que según los publicistas de las cremas masculinas los tíos somos gilipollas y, lo que es peor, unos acomplejados de cuidado. ¿Exagero? Los cojones. Echadle un ojo a las publis de las cremas "para machotes": Triple energy, energizer total, strong energy, Triple X Energy Total Force Power... ¿Qué mierda es esta? ¡Que lo que quiero es una hidratante, joder, no un paquete de pilas! No, en serio, es que me siento idiota cuando veo esas chorradas, porque vamos a hablar claro: Una hidratante no te da energía, no te carga las pilas, no te llena de power, no hace que aguantes más en el curro, ni te la pone más gorda ni hace que folles mejor. Lo único que hace es que tengas la piel más suavecita y agradable.

-Pues sí que está suave, sí...


Y punto.
Si esto os supone un problema, volveos a la cueva, majos, pero por favor señores publicistas de cremas hidratantes para hombres, dejense de chorradas y de insultar nuestra inteligencia, ahorrense los powers, las XXX, los force y los energyze que te cagas por la patilla, por favor, y digan, simplemente, el tiempo que dura la hidratación. Habrá quien piense que la cosa pierde feromonas y gana feminidad, pero qué cojones: personalmente, prefiero sentirme mariquita a tontolculo.
 Así que, sintiéndolo mucho por los señores de Gillete, no todos los tíos somos unos machotes descerebrados aficionados al deporte...

Algunos, simplemente, preferimos el baile.

Muchas gracias.

viernes, 22 de julio de 2011

Spieël

 
Tu nombre es Spieël.
Te reconozco.
Te reconozco en los sueños infructuosos que se arremolinan a mi espalda,
en las tardes vacías que amenazaron con asfixiarme,
en los textos legendarios que se perdieron en horas pasadas,
en las risas de los viejos amigos que a mis espaldas cobraban
treinta monedas de plata cada vez que me entregaban.
En el miedo que a veces me embarga,
en el dolor de la distancia,
te reconozco,
Spieël.
Eres las horas que lentas pasan en la eterna espera
o, más que eterna, milenaria,
la risa floja con la que enmascaro mis temores,
mis carencias y mis falacias;
el dolor de no saber o de saber más que nada,
el retrato de un olvido que no llega a mis palabras.
...
Te maldigo.
Spieël,
Fría imagen del mundo, distorsionada y rajada.
Un reflejo,
una grieta en el espejo,
olor a viejo,
el dolor de saberme inútil,
la proximidad de la tumba
y el acre sabor del miedo...
El volver a tocar fondo
y a levantarme de nuevo.
Y otra vez... Al final del pasillo: Tú.
Estoy cansado de ti.
Y te conozco,
Spieël.
Eres el dolor de un domingo con los deberes sin hacer,
la tristeza de una habitación vacía suyas sábanas hay que recoger,
la rima sencilla y burlona de infinitivos pegados,
el dolor de saberme inútil y cansado,
los participios odiosos,
las letras que llenan, estúpidas, mis rincones,
el hielo que escarcha mi alma
y hiela nuestros corazones.
El color dulzón del alba,
la melodía vendida,
la soledad vacía y el llanto acre de una inhóspita llamada.
Spieël.
Ahógate.
No eres más que ese recóndito sitio
al que van a parar mis lágrimas cuando dejo de llorar.

miércoles, 20 de julio de 2011

Para ser conductor de primera... Rápate, tron.

Me llamo Rafa.
Tengo 33 años.
Y no tengo carnet de conducir.
(Se escuchan llantos, exclamaciones y risitas contenidas entre el público)


No voy a enrollarme demasiado sobre el tema, baste decir que en su momento no me pareció importante y había otras urgencias más importantes. Luego, cuando llegamos a Ciudad Real, no nos pareció necesario: La metrópoli no es lo que se dice tocha... dejémoslo en que no da como para hacer carreras por el polígono, precisamente, así que no me pareció importante... Hasta ahora, claro, que es lo que tienen los niños, que todavía no han llegado y ya están chupándote horas, los muy.
Así que después de conseguir un chollazo de coche (muchísimas gracias, Silvia) -que ya sé que suele ir primero el carnet y después el coche, pero uno siempre ha sido raro-, nos tocó ir a buscar autoescuela (esto... ¡¡Gracias, Silvia!! Y van dos, jejeje). 
Y eso de la autoescuela... Toda una odisea, pisha.
Porque a ver, yo creo que no es tan difícil: ¿Sé conducir moto? Sí. ¿Sé conducir coche? No. 
Sencillo, ¿verdad? Pues al parecer no, porque cuando uno tiene esta cara 

Tienden a confundirlo con otra persona. 
A mí me gustaría pensar que me confunden con estos dos...

 
 
Aunque algo me dice que me confunden más bien con este:


Porque en todas las autoescuelas me vinieron a preguntar lo mismo:
–Pero... ¿Tú sabes conducir no?
–Coche no, moto sí.
–Peero... has conducido coche ¿no?
–Un seat 131 (lo confundí con el 124 de mi padre, jajaja), no llegó a la hora, con dieciséis y no me acuerdo.
–Peeero... Sabes conducir coche, ¿no?
–Señora, asome el cuello y lea la respuesta de arriba, por favor: NO!
–Es que hay gente que sabe conducir pero se saca el carnet ahora que está la cosa jodía.
–Pues no es mi caso.
–Ya. Entonces, por dejarlo claro... ¿Sabes conducir coche o no?


Aish, yo pensando que ya estaba convirtiéndome en una persona normal y al parecer sigo teniendo pinta de magui poligonero. 
Mu triste.
Por lo menos ya tengo matrícula y mañana empiezo el cursillo intensivo para examinarme en septiembre de los dos, a ver si va bien la cosa y en breve estoy en la carretera para pavor de los controles de alcoholemia. Sí, no me miréis así: visto lo que me ha pasado en la autoescuela apuesto cien contra uno a que me va a pasar como en el capítulo de fresh prince en el que paran a Carlton por ser negro y conducir un coche caro, y es que ya me veo que me van a parar en todos los controles de este jodido país.
Y se van a llevar un chasco, porque por mucho que me guste el burbon... Si bebes, no conduzcas.

Pues eso.

martes, 19 de julio de 2011

Una de mar y otra de arena

“Te despiertas temprano, el día te sabe a tierra y humedad, a rocío de albaricoques e hibiscos, a cloro de piscina y a ese aroma tan verde, como de seto, que se puede respirar en todos los residenciales de interior.
Limpias la casa con una sonrisa, con especial atención a los rincones pues incluso tan sólo cuatro días dan para mucho cuando las arañas hacen su agosto –aunque sólo sea julio– a la hora de tejer sus finos hilos al infinito. La comida te sabe a un poco que se convierte en mucho en el taxi.
Maletas, aviso a los vecinos, ruidos... 
Y hasta luego.
Hasta luego para sentarte al tren, o en el tren, o en ese asiento de segunda, algo sucio y aún ajado por el viajero anterior. Te sabes incapaz de prestar atención a la película que se emite en la distancia, más atento a los ronquidos y las frases a medias, a las chicas de interior que empiezan la fiesta en el tren –ay, el Puerto...– soñando a golpe de cubata con un gaditano morenazo y algo gitano, con colgantes de coral y coco, pendientes de madera y tintos de verano y mojitos al anochecer en la orilla.
Verano...
Poco a poco somos víctimas de un cambio imperceptible en el ambiente al cruzar Despeñaperros: Una súbita levedad en la presión, una atmósfera distinta de calor, una coloración nueva del cielo, ese algo indescifrable y distinto que dejaron los omeya antes de partir de vuelta a la patria.
Al Andalus... 
Y pasamos por Córdoba y Sevilla, por Dos hermanas, Jerez, el Puerto...
Y una voz, el heraldo que siempre canta aunque nadie haya en el vagón, se parafrasea a sí misma una y otra vez en el tiempo:
–Ya se ve Cádiz. 


Es entonces cuando sabes que vuelves al hogar, tal vez ya no tu hogar, pero sí ese hogar de la juventud, esa vista del parque desde la casa de tus padres, el mismo parque en el que los primeros besos y las primeras riñas fueron todo lo que necesitaste para convertirte en lo que ahora eres. 


Sabes que ha llegado el momento de abrazar la arena con las manos, con los ojos abiertos entre las brumas saladas del mar, hinchados los pulmones con la alegría de un aire que huele a algas y a verano, a vacaciones y a vida. Sabes que luego llegará el descanso, la noche con sus copas y sus sorpresas Esos recuerdos, a veces dulces y a veces amargos; esa brisa de estrellas que te embriaga aún más que la copa que sostienes mientras miras retador a las olas oscuras cuya presencia delata las blancas crestas de una espuma tan antigua como el amor. Sabes que luego vendrá la ternura, las conversaciones en familia, los paseos con la sobrina, los juegos con su primastro en la playa, la visión de unos padres que ahora abrazas con más fuerza, como si tuvieras miedo a perderlos...


Y con todo esto, como no podía ser menos, viene la inspiración. Una inspiración no exenta de tristeza, manchada por esos días en los que el mundo apenas te dejaba respirar, una inspiración que gusta y duele a partes iguales, como ha de ser, pues no puede existir genio sin tortura y sólo de los errores nacen las mejores decisiones. Sabes que la cabeza te funcionará a mil, que la mirada se perderá encontrado las piezas que le faltan a esa clave que ronda en tu cabeza. Sabes que todo funcionará como debe ser.
...
Porque alguien acaba de decirlo:


Ya se ve Cádiz”.

     Y lo dicho, ya estoy de vuelta. He encontrado más de lo que necesitaba y encima hemos disfrutado unas vacaciones que bien falta que nos hacían. Reconozco que tal vez el texto me haya quedado un poco demasiado poético, pero qué queréis, hoy estoy un poco tontorrón: Este fin de semana recibimos la visita de unas personas muy especiales y ahora me siento como el protagonista de ese clásico adagio que reza que son mejores las pesadillas que los dulces sueños, pues así el despertar no resulta tan doloroso.
Han sido unos días geniales en Cádiz y un finde tan bonito en Ciudad Real con ellos que, ahora que el martes finalmente me ha despertado, sé que les echaré de menos. 

Un abrazo a todos y buen inicio de semana!!

Y tú ya sabes, Shei... ya estáis tardando en volver, niña ^_~




viernes, 15 de julio de 2011

Más viejo, más sabio y más feliz.

Pues ya estoy de vuelta, y sí, lo digo bien: de vuelta, porque al final nos dió el siroco y, aprovechando el parón digital, Eva se pilló unos días y nos fuimos para Cádiz. Ah... Cádiz... Joder, cómo me mola mi tierra: mucho sol, más aún de playa, garrafón chirigotero, chiringuito lunar whiskisero y... bueno, ya no se me ocurren más chorradas. 
Al fin y al cabo esta es una actualización flash, sin fotos, que las hay y guapismas, y casi sin tiempo, que aún me queda mucho por hacer y este finde va a ser de los buenos.
Tan sólo avisaros de que sigo vivo, de que la novela ha pegado un salto gigantesco, mortal y con tirabuzón (muchísimas gracias por los ánimos), y de que el lunes, esta vez sí, volveré a estar a full en el blog y a contestar los vuestros, que algo he ido leyendo ya.

Un abrazo y feliz finde!! 

viernes, 8 de julio de 2011

Juanito y los derechos humanos.

"Juanito era un chico normal, uno de tantos que caminan sobre la faz de la tierra: Sacaba unas notas mediocres, no destacaba en los deportes, sabía perderse en un buen libro y disfrutar de una peli de acción; compartía su tiempo entre los videojuegos y algunos amigos, se sentía feliz en verano al paso de una minifalda o un escote generoso, discutía con sus padres, pasaba algunas noches en vela...
Lo normal. 
Lo que Juanito tenía diferente, lo que le hacía especial, o al menos eso creía él, era la rabia. No la rabia de Mister Furioso, de ese Ben Stiller en Mistery men, pero casi: Una rabia que surgía ante la injusticia y la arbitrariedad social, ante el dolor ajeno, el abuso y la explotación, porque Juanito era, sobre todo y ante todo, una buena persona. Y por eso se rebelaba cuando el gobierno a través de la SGAE y viceversa le obligaba a pagar el canon por una caja de CDs saltándose el principio de presunción de inocencia al asumir, sí o sí, que Juanito iba a piratear. Por eso se indignaba cuando alguien en un autobús hacía un comentario racista sobre esos "putos chinos", porque Juanito pensaba que, a fin de cuentas, los chinos no hacían más que trabajar y sonreír a pesar de la mala educación y los malos modales que los compatriotas españoles de Juanito, los más zafios, brutales y débiles mentales, esgrimían contra los orientales. Por eso explotaba de ira cuando se enteraba de que habían vuelto a expatriar a un rumano por el simple hecho de cumplir con su trabajo de vigilante en un almacén nocturno, lloraba cuando alguien era apaleado por razón de su color y, a pesar de no tener ningún amigo gitano, Juanito sabía a ciencia cierta que todos, al fin y al cabo somos iguales.
Porque sí, sobre todo y ante todo, Juanito era una buena persona. 
Y un día, Juanito creció.
Creó con toda ilusión un portal web de intercambio de mascotas virtuales, nada serio al principio, un simple hobby, por ayudar a los demás. Y un buen día, casi sin darse cuenta, el portal empezó a dar dinero. Primero fue la simple publicidad de una tienda local, después una web de descargas, más adelante un taller de reparaciones de alta tecnología, luego las diversas marcas de mascotas virtuales comenzaron a invertir en él.
Y empezó a ganar pasta.
Otro buen día Juanito descubrió que si eliminaba los enlaces a otras páginas amigas podría quedarse con el monopolio del mercado, y poco a poco fue eliminando dichos enlaces. Luego descubrió que si la gente que comentaba en su web seguía enlazando a páginas externas seguiría perdiendo dinero, así que recortó esos comentarios. La gente se quejó, por supuesto, pero Juanito lo tenía todo pensado: kick-ban kick-ban kick-ban... poco a poco fuer eliminando a los usuarios que le molestaban, suprimiendo sus comentarios e incluso modificando sus perfiles y sus palabras para que dijeran lo que él quería leer.
Y así, poniendo límites a esa libertad de expresión que creía adorar, Juanito empezó a ganar PASTA... Y se hizo rico.
Contrató a un arquitecto amigo suyo para que le diseñara la casa de sus sueños, una residencia colonial en lo alto de un monte de la Alpujarra, o puede que en Alcalá, ¿tal vez por el Tividabo? El arquitecto le propuso un grupo de albañiles muy profesionales, pero Juanito prefirió contratar a un grupo de mano de obra barata que un capataz sin escrúpulos le propuso de tapadillo. Era posible que los chavales -la mayoría estudiantes y licenciados inmigrantes- no cobraran su sueldo, era posible que no estuvieran dados de alta en la seguridad social y que en caso de accidente un boquete en algún descampado fuera la mejor opción, pero bueno...
Él les estaba dando trabajo.
Cuando la casa estuvo terminada, el capataz huyó con el dinero y los albañiles se pusieron en huelga en la puerta de su casa, así que Juanito, todo indignado él, llamó a los de inmigración para que le sacaran del apuro, porque, a fin de cuentas, sobre todo y ante todo, Juanito era una buena persona.
Con el dinero que sacaba de la web y lo que había ahorrado en “b” en la construcción de la casa, Juanito decidió montar una empresa diferente para desviar fondos, y como la chica que le gustaba era una enamorada de los zapatos, Juanito montó una zapatería de alto estanding en pleno centro para surtir a su futura prometida de todo el calzado que pudiera desear. La cosa fue viento en popa y Juanito se olvidó de la web, que ahora estaba en manos de programadores profesionales. 
Un día, puede que un buen día, más bien uno malo, llegó la crisis y la zapatería empezó a hacer aguas. La gente no tenía dinero para gastar, le decían, pero entonces... ¿Por qué en la tienda de al lado, en la de los chinos, la gente seguía comprando zapatos? Juanito no podía entenderlo, seguramente por eso volvió a las cuatro de la mañana en busca de respuestas, cuando las únicas luces que iluminaban la calle eran las de la oxidada farola, la del interior de la tienda de los chinos y la de la potente llama del mechero Ronson de oro y pedrería que acercaba lentamente al trapo empapado en alcohol que salía de la botella de benzina que llevaba en la mano izquierda.
Juanito volvió a sentir la rabia. Mientras el cóctel molotov volaba en arco girando en círculos ardientes contra la tienda de los "putos chinos", Juanito supo que estaba haciendo lo correcto porque, a fin de cuentas, sobre todo y ante todo, él era una buena persona.
Y tú... 

¿También eres una buena persona?"


Y fin, espero que me perdonéis el cinismo, pero es que el calor me pone existencialista total. Por cierto, antes que me olvide, voy a pillarme cuatro días de apagón digital para centrarme en una novela que estoy empezando y no paso el capítulo I, así que hasta el miércoles estaré desaparecido. Si necesitáis algo, lo que sea, dejad un comentario aquí, que me avisa a mi mail personal y ya me pongo en contacto con vosotros. Si no, lo dicho, nos vemos el miércoles de nuevo. Un abrazo tochismo, pasad un finde de puta madre y que vaya genial el inicio de semana. 
Ta lue!

PD Isabel, Adrierika, muchismas gracias por entrar. En cuanto vuelva tengo que mirar vuestros blogs, que me sabe mu feo no devolver el comentario, pero lo dicho, muchas gracias. 
PPD Anna, pues nada, vodka negro on the rock y caldito de pollo para el próximo boom comercial (con lo rico que están el gazpacho y la absenta, sigh!) Un besote!
PPPD Muchas veces os he comentado en vuestros blogs (puede que en este también) que hace unos años me descoloqué y pasé una depre de caballo... pues bien, la foto que ilustra este blog me la tomaron con una reflex en esa época. La persona que me la tomó amplió el careto y me lo envió diciéndome que algo iba mal: estábamos de copas, tranquis, y yo tenía esa cara. Mal rollo, con lo cachondo que solía y vuelvo a ser...
¿A dónde voy con esto? A que me he encontrado esta foto navegando por flogs antiguos y no he podido evitar pensar un poco en todo lo que pasó, así que os doy un pequeño consejo: Cuando un amigo os advierta de que estáis perdiendo el norte, escuchadle, porque eso significa que ha llegado la hora de cambiar de rumbo. Y por ello, a pesar de todo y de todos, Gracias, Isra. (y Shei, y Eva, y Patry, y Danny... sí que había hablado de esto en el blog, sí)
 
Y ahora sí... ¡¡A disfrutar el veranito, niños!!

miércoles, 6 de julio de 2011

A la peña se le pira mazo: Búsquedas gilipollas.

Llevo un tiempo pensando en actualizar con esas búsquedas gilipollas que hace la gente para terminar en tu página, y el caso es que hoy, justo después de subir la entrada de la SGAE, me he encontrado con la búsqueda más horrible, más depravada, más triste y más "de poné loh peloh de punta, pisha" que creí que leería jamás.
Pero como diría Juan Lego, el inventor del juego de bloques, vayamos por partes...
Y es que, para los que no lo sepáis, Bloger incluye en el panel de control una pestañita, "estadísticas", en la que podemos ver entre otras cosas las fuentes de tráfico de nuestro blog o, lo que es lo mismo, desde qué blogs entra la gente, a través de qué servidores y, lo que es más importante, qué busquedas dirigen directamente a nuestra página.
Una herramienta útil sin duda, no tanto por la información en sí como por la facultad de arrancarnos alguna risa floja de vez en cuando. En el caso de literal espejo -sí, este blog- he clasificado estas búsquedas en el siguiente orden:


La más buscada:
O lo que es lo mismo: "literal espejo" o "literal espejo Rafa".
 Pues a ver... no voy a quejarme, quiero decir, gracias por entrar al blog y buscarlo en google, pero... este... ¿No sería más fácil entrar desde la ventanica del navegador? No, coñe, si yo lo digo por vosotros, pero vaya, que muy halagado. Ah, y un aviso para el que escribe "literal espejo Rafa del Río gatos y perros" cada vez que entra: si escribes literalespejo.blogspot.com te sale más rápido y gastas menos las teclas, que oye, así la pinturica de las letras dura más ^__^.

Las búsquedas más-más del mundo.
Estas, personalmente, me hacen una jartá de gracia. Por un lado tenemos a los "El gatito más bonito del mundo" y "El perrito más bonito del mundo", que no sé vosotros, pero yo me los imagino superñoños y dulzainas, en plan "oh, tengo diez minutitos libres antes de que empieza Mujeres Hombres y Viceversa... voy a mirar imágenes del gatito más bonito del mundo mientras enciendo las velitas para fundir los marshmellows”. No se, troncos, pero os hace falta un poco de vida, ¿eh?
Vaaaale. Bonito bonito, lo que se dice bonito, no es.
Pero mola, ¿no?

Luego están lo de "la casa más grande del mundo" "El coche más grade del mundo" y "la piscina más grande del mundo". De estos sólo tengo que decir una cosa: Esa obsesión de ver las fotos de las cosas más grandes del mundo... Esto... tíos, ¿tenemos algún complejillo? ¿Alguna cosilla que compensar? Ánimo, hombres, que estamos entre colegas. En cuanto a las chicas.... Tííías, no seáis siesas, lo importante es que la... ejem, casa de vuestro novio sea... cómoda, ¿no?
 Para vosotros, con amor de primavera,
el casco más grande el mundo.
Finalmente tenemos a los eclépticos, una mezcla de los dos subtipos anteriores, que buscan cosas como "el gatito más grande del mundo" o "El perrito más peludo del mundo". Sin palabras. Los primeros, a ver si somos más coherentes: ¡No puede ser gatito y ser el más grande del mundo, eum... cojones! En cuanto a los segundos... a vé, quillo, pisha... ¿No tienes nada mejor que hacer con internet que buscar al perro con más pelo del mundo? ¿Tú que eres? ¿Ramoncillo? 
Con cariño y con amor, pero paaaasharte totalmente.
Y por cierto, ya que estamos, ¿Por qué esa obsesión superlativa? ¿Por qué tienen que ser los "más del mundo"? ¿Qué pasa, que si es el segundo ya no vale? "Buuuuh, no te queremos, gatito, tan sólo eres el segundo gatito más bonito del mundoooo, y no el primero. ¡Pirate a tu casaaaa! Buuuuh..."
Ná, en serio, no lo entiendo, eso vais a tener que hacéroslo mirar, pero para que nos os enfadéis, ahí van unas fotos:
La tortuga más grande del... bueno, no sé si del mundo,
pero aunque no sea ninja ni adolescente, ta claro que es gorda y mutante.
¿Qué habrá sido de cristina Almeida?


Perro tocho y peludo, ¡¡dos de un tiro!!

"Déjate de friskis y tírate un bocata morcilla"

Ná, el perro no es grande, es que el matrimonio y el caballo son de Mattel.

Y para los satirones...
¡¡EL CONEJO MÁS GRANDE DEL MUNDO!!
Bigs Bunny calza un 48 cortesía de Sneakers(c) .
-"Este... ¿Qué hay de nuevo, viejo?"
-"Pues nada, hijo, una artrosis de columna y tres vértebras fusionadas".

Búsquedas absurdas.
O lo que es lo mismo, la mayoría. Aquí la primera fue "Rafa Literal espejo desnudo pene", pero afortunadamente no pasó de ser una broma de Rodri, que es muy cachondo todo él.
Luego las tenemos de todo tipo, desde "¿qué puedo hacer con espaguetis y mostaza?" que me parece de las búsquedas de google más específicas de la historia, hasta "cabrón afortunado", que francamente, me alegro de salir yo en esa búsqueda pero no sé qué pretendía encontrar el autor de la misma. No, en serio, pensadlo un poco, ¿se trataba de una buscafortunas? ¿De hacienda? Pues ni puta idea. Tampoco me imagino la cara de google con la búsqueda del primero, el de la mostaza, que es como... "pues macho, si sólo tienes espaguetis y mostaza no sé qué cojones me estás preguntando. Es obvio, ¿no?".
Más búsquedas absurdas? Por supuesto, tenemos desde "Poco yo la galleta" (este se ve que no se quedó con el nombre de los dibus favoritos de su hijo) hasta una de mis favoritas: "Dora Pajín". Brrrr sólo de imaginarme la fusión ya me acojono. Pero mazo, eh?.
Y aquí tenéis a Pocoyó la galleta.
Qué poquito cuesta haceros felices...
Busquedas guarronas: 
Ay, y es que internet da para mucho: ver porno, descargar juegos, ver porno, descargar música, ver porno, descargar gadgets para el móvil, ver porno, hablar por chat, ver porno, noticias, ver porno... Y como muestra de eso, las búsquedas que más se encuentran son... Pues eso: de porno o, en el mejor de los casos, "oróóóticas-oróóóticas".
Y un poco tontorronas también.
Como ejemplo de esto tenemos: 
"Tangas mojados", lo que me parece una curiosa elección de palabras, porque digo yo que lo querrá ver el autor -o la autora- es a los modelos con sus tangas mojados. Y es que, entre nosotros,  yo me imagino un puñao de tangas de leopardo empapados encima de la encimera del desayuno y, la verdad, lo que se dice ponerme como que no me pone -como antena3, que mucho decir que pone, pero que va... Supongo que querrá decir que pone... un huevo de publicidad-.
Aquí unas foticos de tangas...
  Si los queréis mojados, tiradle un vaso de agua a la pantalla.

Tal vez por eso el siguiente autor de búsqueda guarrona optó por ser un poquito más específico, aunque sólo un poco, cuidao: "Culos tanga". Y ahí se quedo la cosa. Con dos cojones y una cometa de Ikea, ¡ese es mi niño! Me imagino a este tío escribiendo la carta a los reyes magos:
"Reyes. Tres. Magos.
Quiero:
Consolas Bonita. Juegos Mucho. Dineros Mazo. Billetes una Jarta.
Pa mí"
Y tan pancho se quedará, el muy.
 Aquí el cartel de la tienda del "Culos tanga"

Aunque claro, a veces se peca por defecto y otras muchas por exceso, como el que buscó lo siguiente:
"fotos de tangas de colegialas japonesas grabadas debajo de las faldas con móvil a escondidas candidas +18", que yo creo que no escribió los nombres de las chicas ni el modelo del móvil porque le faltó espacio o, en su defecto, google decidió mandarlo meramente pal carajo. Porque macho, tiene tela... Y es que dejando de lado que tú estás un poco enfermo, men, que por mucho que diga playboy las colegialas japonesas del mundo real no suelen llevar tanga parea que las graben debajo de las faldas con un móvil por muy a escondidas y muy cándidas que sean, me quedo con ese +18 del final.
En fin, chavalote, desde luego no se puede decir que tú no sepas lo que quieres, está claro que tienes muy bien definidos los objetivos en tu vida, aunque sean unos objetivos un poco gilipollas.

Búquedas guarronas-absurdas.
Pos lógico: la mezcla de las dos anteriores. Aquí encontramos cosas como:
"Dora se saca una teta" Chungo. Muy chungo. Es que esto ya no es ni pedofilia, es directamente galletofilia. Con la cara de churruca que tiene la pobre... ¡¡Si es como Carmen Machi en adolescente y mal dibujá!! Yo espero que haya una actriz de pelis adultas que se llame Dora, porque si no a alguien le falla el tarro.
Mucho. 
"Simpsons porno" Otro que tal. 
"Zapatero en bolas" Aaaaaaaaaarglgh!!!
"Ver porno. Ganar dinero en casa" Esta entrada me dejó bastante pillado. Ya sé que se dice que en internet se puede encontrar de todo, pero amigo... dudo mucho que nadie te vaya a pagar por quedarte en casa viendo porno. Al menos no mientras no seas político, en cuyo caso sí que te pagarán por quedarte en casa, aunque que veas porno o que juegues a los ceritos con la abuela será indiferente.
Y aquí os pongo un par de fotos de simpson porno. Disfrutadlas.


Y ahora sí llegamos a las chungas, las desagradables, las...
Jodidas entradas bizarras
Aquí hay dos que brillan con luz propia:
"Fotos de gatitos recién nacidos con bichos encima". Macho, tú tienes un problema. Un problema serio porque, o bien estás como una puta cabra o bien quieres gastarle una "bromita" a tu ex -o mejor dicho a la última chica que te ha dado calabazas-... y estás como una puta cabra. 
No, en serio, tronco, no molas, así que no me simpatizas ni un pelo.
Y la segunda, la ganadora del año, la que me ha llevado a escribir esta entrada, el asombroso grupo de búsquedas que hoy, para regocijo y felicidad de mis neuronas picotrópicas, me ha animado la mañana. Se trata ni más ni menos de...
Redoble de tambor.
Tada-tadáááááá:
Ganadora Búsqueda Ganadora
Se trata de...
"Leire Pajín bikini", “fotografías de leire pagin bañador" "bikini pajín" "laire pajín desnuda" "leire pajin en bañador".
Troncooooooooooooooooo.
Tú estás muuuuuuuuu enfermo, ¿eh? pero mucho, mucho, MUCHO...

¡¡MUCHÍSMO!!

Aaaamos a ver, que sí, que se llama Pajín de apellido pero... Como que no ¿eh? Que de jerk-off ná de ná, tú hazme caso.
O sea...
Iiiuurgh.
¡No!
Lo peor es que me imagino un cuarentón empresario a oscuras en la oficina buscando las imágenes con el pantaca por las rodillas y...
¡Argh!
Tío... la Pajín no. En serio. 
No.
Eso sí, te doy dos puntos por buscarlo en todas sus acepciones, cambiando las ges y jotas y las íes por íes griegas... o al revés.
Se ve que había interés.


Y bueno, eso es todo por ahora. Ya sabéis, a partir de ahora cuidado con lo que buscais, porque...
¡¡Os estamos vigilando!!
Mwahahahaha


Abrazos para ellas y besotes para ellos. Bue.. o al revés. o... de todo para todos, qué leches, estamos que lo tiramos.

martes, 5 de julio de 2011

La SGAE en tela de juicio.

Fraude en la Sociedad General
de Autores y Editores. 

Tedy Bautista y ocho imputados de la cúpula de la SGAE podrían enfrentarse a más de diez años de prisión.

El pasado viernes saltaba la noticia de la que se hacían eco todos los noticiarios del país: Tedy Bautista y ocho miembros de la cúpula de la SGAE –entre ellos José Luís Rodríguez Neri, ex-alto directivo de la sociedad; Enrique Loras, director general y Ricardo Azcoaga, director financiero– eran detenidos y llevados a la comandancia de Tres Cantos, Madrid, y a un cuartel de Las Rozas, donde presuntamente pasaron la noche y prestaron declaración por un presunto delito de malversación de fondos y apropiación indebida.

 Teddy Bear, quien niega cualquier parentesco con Teddy Bautista, 
se ha negado a hacer ninguna declaración para este medio.

Posteriormente los acusados serían puestos en libertad con cargos, previas medidas cautelares tales como la destitución de sus pasaportes, la prohibición de abandonar la ciudad y la señalización de un domicilio fijo y un número de teléfono en el que localizar a los imputados.
Según fuentes de la investigación, la SDAE (Sociedad Digital de Autores y Editores sobre la que ya pesaban varias denuncias), se encargaba de redirigir los fondos económicos de la entidad hacia otras sociedades y empresas de las que eran beneficiarios los directivos imputados, incurriendo así en un delito societario y de patrimonio al arrebatar parte de los fondos de la SGAE redirigiéndolos a las mencionadas empresas.

Operación Saga, una odisea.
La investigación se inició a instancias de la Audiencia Nacional en marzo de este año con la nada despreciable cifra de cincuenta agentes involucrados. Tras una profunda investigación de la Guardia Civil, el pasado 30 de junio se decidió que había llegado el momento de pasar a la acción.
Después un registro de más trece horas en las oficinas de la SGAE, la SDAE y los domicilios de los imputados, el bloqueo de las cuentas de la entidad y la investigación financiera de las mismas, las cosas no pintan nada bien para Teddy y amigos, quienes en su obsesión recaudatoria llegaron a imponer su canon inverosímil en conventos, comedores sociales, peluquerías, verbenas y hasta domingos de petanca, presuntamente no para devolver ese dinero a sus socios y "auténticos" propietarios, sino para derivarlos a sus propias empresas con el único fin de enriquecerse. 

Sin comentarios...

Sinde y Rubalcaba esconden el hocico. 
El vicepresidente y ministro de interior, Alfredo Pérez Rubalcaba, quien ya nos gastara una broma hace poco diciendo que tenía las claves para acabar con el paro en España y que las usaría si el PSOE resultaba elegido –esto es llamarnos tontos a los españoles y escupirnos en la oreja, porque o bien miente como un bellaco y hace política populista, o bien es verdad y nos ha tenido tres años en el paro con el único fin de ser elegido y seguir viviendo del cuento–, vuelve a la carga limitándose a decir que se trata de un procedimiento judicial y hay que esperar el veredicto, amén de que él "acata lo que diga el juez". Nos ha jodío... ¿Qué va a hacer si no? ¿Ponerse unas mallas verdes y entrar en prisión a rescatarlos en plan Robin Hood? 
Por su parte la ministra de cultura, Ángeles González-Sinde, promotora de ese proyecto de ley que atentaba contra los derechos constitucionales de los cibernautas en pro de la misma SGAE que ahora se sienta ante los tribunales, ha querido recordar el principio de presunción de inocencia, mismo principio que la ley Sinde se salta a la torera y mismo principio que se vulnera cada vez que se nos cobra el canon al comprar una caja de DVDs con el pretexto de que vamos a usarlos para piratear. 
Me encanta este país....
Ya para terminar, José Luís Rodríguez -el Neri no, el Zapatero- ha negado ser amigo de Teddy Bautista, a quien su gobierno ha dotado de unos privilegios desconocidos hasta ahora en nuestro país, privilegios que éste –Teddy Bautista– ha aprovechado, presuntamente, para delinquir y enriquecerse. Niega nuestros presidente así varias noticias al respecto que pudieron disfrutarse hace unos meses y, ya de paso, nos da una colleja en la frente todos los diseñadores, dibujantes, escritores, músicos, arquitectos, estudiantes, profesores y demás individuos, profesionales o no, que hemos estado pagando un canon injusto cada vez que hemos comprado un soporte digital en el que presentar nuestros trabajos o grabar nuestras propias maquetas.


Terminando
Las respuestas de los socios que se enriquecen a costa de dichos cánones... quiero decir... de los "artistas" de este país no se han hecho esperar. Andrés Calamaro ha denunciado la situación calificándola de injusta y comparándola con el 23-F. Fracamente, Andresito, comprendo que duele ver como los ingresos de la extors... joer, en qué estaré pensando... del canon corren peligro; pero que un tío que canta por la libertad y los derechos humanos iguale un juicio justo a un golpe de estado es para quitarle las chapitas y ponerle de fondo una esvástica. A partir de ahora deberías dedicarte a cantar el Horst Wesser Lied, parece que te va más. 
Otro espabilado es Joaquín Sabina, que parece que ya ha olvidado sus inicios en el metro y sus letras revolucionarias para ponerse del lado de su amigo Bautista, y es que, colegas, mola ser radical, pero la pela manda. Una pena... Aunque eso sí, soñando estoy con escuchar a todos los camaradas comunistas que viven en mansiones de la Moraleja: Ana Belén, Victor Manuel, Ramoncín...
Seguro que nos vamos a reír, y es que ya lo decía el profeta: El arte rendido a la política, el arte que se alimenta y se rinde al flujo de dinero que de ésta mana, no es arte sino vil y endeble propaganda.


Rafa del Río. 




Perdón por el tostón, pero aunque dentro de poco la cosa vuelva a la normalidad, algo es algo. Parece que al fin se demuestra que España no es ese paístan triste en el que pensé que vivía. 
Un abrazo y buen inicio de semana a todos.